Mestizaje.

Publicado: 17/04/2017 de bocadecenicero en Opinión
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Si me hicieran alcalde, mi primer acto sería matarlos a todos ustedes y quemar su maldita ciudad. Pensaba mientras reflexionaba acerca de los problemas que nos cuentan los inmigrantes que llegan a esta buena porción de tierra.

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Llegan con historias de terror sobre mundos donde la corrupción corroe al gobierno socialista popular de turno, o al menos eso logramos deducir, la verdad es que no nos cuentan qué es lo que en realidad pasa. Algunos hablan de crimen descontrolado. Grandes guerrillas urbanas por la comida y la dignidad. Batallas vecinales, sequía de empleos e incertidumbre, están hartos de las mentiras de izquierda. Los flojos lo tienen todo en su país, y ellos, con suerte, les alcanzó para arrancar.

Cuando analizo sus historias un momento, intentando descifrar cuál es la cuestión ¿de quién específicamente huyen? ¿Cómo se llama ese terrible gobierno que los atormenta como si se los comiera por dentro? ¿Quién les robó? ¿Quién los estafó? Hermana Mayor dice << ¿Pero es que no has visto las noticias?>>. No sé qué parte de la oración debo corregir primero, y no nos pondremos a discutir la vieja cuestión de las prensas derechistas y desinformantes, periódicos y noticiarios que no temen decir la verdad, que toda Latinoamérica está tapada en drogas y hambruna. Si los traficantes pagaran impuestos, los políticos los amarían el doble de lo que los aman ahora.

Es difícil comprender la situación cuando no vives allí, porque de un lugar te pueden hablar mil veces, ver películas, libros, tener fotografías y una serie de filtros más que nos ayudan a transportar parte de la información sensorial. Pero es sólo eso, una parte. Así que nadie puede saber a ciencia clara, qué es lo que se siente con lo que ocurre en esos lugares… ¿A qué huele la desesperación de un pueblo que se muere de hambre? ¿Cómo sientes al oír a los humanos cruzando fronteras a duras penas? Sólo en el momento que pones los pies en el escenario de la desesperación, le entra el germen de la realidad, una verdad absoluta que entra de golpe. Muchas veces ni siquiera eso basta para sentir.

¿Y qué hay de los Sirios y toda la gente de por allá? Los oh, uh, ay, frente a la televisión no son más que una forma de liberar culpas, oh no, no te levantes del sillón, sonaba la vieja melodía de la rebeldía de mercado ¿Qué tanto nos afectan los niños soldados al otro lado del mundo? Y aunque nos importaran con el alma ¿Qué carajo puede hacer Juan tresdientes contra los poderes transnacionales del poderoso ojo que todo lo ve?

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Los inmigrantes llegan en oleadas a un país símbolo de la mezcla, climática, cultural, racial, debería ser una paraíso multicolor de las diferencias en armonía con la maravilla natural que nos rodea en todas las longitudes, pero no, es una tripa de tierra que se extiende como un gusano en vías de ser una mariposa, desde los ochenta que estamos en vías, siempre en vías ¿Algún día llegaremos al bello grado de mariposa de la democracia, completa, radiante y libre? ¿Será que los chicago boys nos querían dejar de gusano, y mientras nos llenamos de una mentira tras otra, estamos en vías de convertirnos en una lombriz momificada anacrónica, beata e ignorante? ¿Si todo está como la mierda, porqué el chileno no migra? ¿Los asustaron tanto con la idea de negarles la entrada como a los rojillos desobedientes que no olieron Chile por muchos años, y se apernaron a su new tierra of the oportunidades?

Nadie es ilegal. La mentira poética de los inocentes. En teoría, todos somos legales, en teoría el comunismo sirve, ¡En teoría!

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No existe estado en la buena tierra del señor que no esté lo suficientemente ocupado o despreocupado para no ir a huear a unos pobres miserables en la cresta del universo. ¿Qué pensaba el sujeto de Into the Wild? ¿Estarías toda la vida oculto en un camioncillo encontrándote a ti mismo fuera de la sociedad? ¿Cuánto hubieran tardado en encontrarte cazadores ebrios, te hubiesen  golpeado, violado, disparado y arrojado tu cadáver al olvido de la descomposición?

Cuando veo como llegan esas gentes con la esperanza de un mejor pasar, de una vida ingenua, estable, no alarms, no surprises, todo estará en paz, pues el mundo sin nosotros seguirá. ¿Es un sueño muy complicado? ¿Y qué tiene de malo aspirar a una experiencia minúscula, con alegrías comunes, sueños mediocres, ser la estrella fugaz que los otros planetas observan de soslayo? ¿Qué tan malo tiene perpetuar el sueño americano por generaciones, en todas sus formas?

Claro que, con el dolor del alma. Esa vida no es para todos. Algunos sueñan con la gloria, vivir del arte, follar día y noche, no trabajarle un puto día a nadie. Caminar por los senderos de la incivilización, beber de los arroyos, comer de los árboles, mamá naturaleza te lo da. Pero ese país no existe, y si existieran, llegarían los simios territoriales, con sus armas, sus sueños americanos, sus cosméticos, su arte pop, y cuanta mierda se les pueda ocurrir, porque para inventar sistemas estúpidos o utensilios absurdos, no reparan en gastos.

Cuesta pensar que ellos que fueron en su momento los símbolos de la empoderación del pueblo, del tú, del ellos, del nosotros. Ahora huyen como viles ratas porque los poderosos de siempre se mandaron mil cagadas, no les importó, nunca les importó que en algún rincón de su país sí hubo alguien que les creyó, que miró al mañana con los ojos lagrimeros, la mirada perdida de quienes ven que llega el futuro que tanto han soñado, es deslumbrante, y entonces llega, y resulta ser la pesadilla del eterno retorno, su fe absoluta desata el terror de un poderoso monstruo, porque como decía no me acuerdo, el poder corrompe, pero el poder absoluto corrompe absolutamente. La bestia avanza devorando todo, ellos se lo permitieron, ahora ellos se arrepienten ¡Qué necedad nuestros abuelos, nuestros padres, pensando que podrían contra los grandes poderes! ¿Qué hacer con las esperanzas rotas? ¿A dónde ir? ¿Vale la pena cambiar el mundo? ¿Será que el mundo debe ser así como dicen, como cuentan, como todo el mundo lo habla?

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Veo al compañero inmigrante venir. Aquí hay trabajo, dicen, y es lo que necesitan. No vale la pena levantar desde los cimientos a una tierra olvidada de la mano del dólar, no, vendremos a un lugar donde la tierra es fértil, el gobierno absoluto, las instituciones deficientes y la gente muy simpática. Por su puesto. Los han recibido con las manos abiertas esos cerdos racistas, ni la raza aria era tan imprudente como el deforme engendro que fecundó el mierdero español y parió la indígena llorando la tierra y sus raíces agonizantes, empalados, con las manos cortadas. Ese engendro ahora se levanta altanero, mierdero como la madrastra patria, olvida las raíces y se baña en oro plástico made in china, mientras se burla, humilla y acosa a los que vienen en busca de una vida tranquila y mundana. ¿Cuál es el problema, señor racista? ¿Tan terrible es juntarse un poco y dar paso a esas gentes? ¿Y si en vez de odiar a tu primo quiltro como tú o a tus primos de ascendencia africana, odiamos mejor a los rubios, ojitos claros y hueas? ¿Cuántos latinos se necesitan para destrozar a un europeo a mano limpia? ¿Estaremos destinados a odiarnos como la única herramienta depredadora natural para controlar nuestro estrepitoso existir? ¿Será que viajar paraba la xenofobia y leer curaba la fachería? Si fuera tan fácil como ponerse a tragar libros deambulando por todo el planeta…

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