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Plegarias por Simpsons.

Publicado: 07/06/2017 de bocadecenicero en Imbéciles, Opinión
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Nota: la siguiente publicación contiene pantallazos editados sacados de páginas en facebook, es gente real, usando palabras reales. Algunas de las imágenes pueden herir el conocimiento de quienes no mantienen la serenidad frente a la barbarie. Se solicita discreción (y sus mejores groserías).

Los simpsons son un programa de televisión que ha roto esquemas en cuanto a la animación, la audiencia, fanaticada, etc, etc, etc. Y a pesar de que muchos concordamos en que la calidad del programa ha decaído tristemente con el tiempo, sigue siendo el estandarte de la animación satírica y la crítica social/cultural. Unos dicen que debió terminarse hace mucho. Otros siguen alimentando el raiting con nostalgia o nuevas generaciones.

Sea como sea, para nosotros resultó una revelación para nuestro ocio y cultura general gringolándica. Las alusiones a películas, hechos históricos o ficticios, una seguidilla de pistas sobre un gran mundo que se construyó a la mala, tiene una sociedad enferma, pero de pronto ya no parece tan malo, podemos reírnos de la estupidez convirtiéndonos nosotros mismos en los estúpidos, las negligencias médicas, la burocracia, el gobierno, todo era un absoluto ridículo que te invitaba a pensar un poco mejor las cosas. No importa si el mensaje era intencional, o sólo se instaló así en la mente de algunos que tienden a tergiversar. Quién sabe. Lo cierto es que gracias al señor Burns conocimos a Charles Foster Kane, Marge nos subió al Tranvía (al que le dicen deseo), nos llevaron al Nido del Cuco con Michael Jackson, con gas del dentista te pegaba un Yellow Submarine y perdías largos minutos de clase con Free Bird en vivo, en Halloween te contaban tres películas, nos contaron un Pulp fiction de veintidós historias e incluso, Bart con su rechazo  a los duendecillos nos mostró la luz para de una vez asumir que nos cargaban los Pitufos, ¡Qué mal doblados!

Pero no nos pongamos sentimentales, más que mal, nos han entregado muchas risas de ingenio, y con eso basta, por lo que no podemos evitar buscar simpsons por todas partes, y como es el caso de los que estamos atrapados en la rueda hámster de la existencias promedio, en redes sociales como facebook suelen haber espacios donde llegan a las mecas de memes fanáticos sedientos de repetir una y otra vez la experiencia de reírse, entretenerse. Nosotros también caímos, poniéndole el gusto a la pagina que fuera, no daremos nombres porque, en realidad, no vale la pena responsabilizar a alguien que probablemente en una situación crítica no se haga cargo de sus palabras, algo así como el libertinaje inmoral de la libertad de expresión.

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Entonces tenías estas páginas. No somos muy de ver el muro internáutico infinito (al menos no el de facebook), pero de vez en cuando a todos nos gusta quemar neuronas riendo o cureoseando a medias por aquí y por allá. En el último tiempo nos dimos cuenta, por medio de nuestros propios comentarios al conversar en la vida real, que había una comunidad simpsoniana no determinada, comandada por diversas páginas que se supone que estaban destinadas al debate amarillo (y en ocasiones al culto a la familia norteamericana favorita), que comenzaban a llenarse de basura. Un fantasma de cuya presencia nos dimos cuenta cuando ya había invadido mucho terreno, tenías ante tus ojos una cantidad de ‘memes’ sobre el anti feminismo en sus diferentes variantes, que iban desde uno que otra alusión machista, hasta la burla directa de movimientos, manifestaciones, entrevistas, cualquier cosas feminista (para ellos, feminazis).

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Una locura de la ignorancia y la prepotencia, casi como las reuniones de la basura blanca del sur de los Estados Unidos. Un rechazo que de histórico no tiene nada, la verdad es que no es primera vez en la historia de la Tierra que los humanos piensan que otros humanos no deben ser tratados como humanos, suponiendo que todxs somxs humanxs (Lenguaje Inclusive).

Pero lo curioso es que la fanaticada simpsoniana de Latinoamérica de pronto se vuelca por millares al voto de la ridiculización de un movimiento que es, al menos, sensato. ¿Quiénes somos para juzgar? Cada cual puede reírse de lo que quiera.

Lo que todos nos preguntamos ¿Por qué esa gente piensa de esa manera? Como para abrirles el cráneo y gritarles a las neuronas para que suelten respuestas coherentes, sin estupideces ni imbecilidades. Si te vas a quejar de algo, tienes que ponerte a pensar aunque sea un poco. Un poco. Analizarlo, por último investigarlo. No cuesta nada, les venden ignorancia como barata, cuando el conocimiento es gratis (al menos en el bello mundo de la internet). Como negarte a algo para ser el trol alfa, aprobación por medio del repudio, una versión más viril de las únicas y diferentes. Son un chiste.

¿Qué hacer? Pues no sé, no podemos pedir a todos los sujetos horribles que se callen, demasiado desgastador. Yo creo que deberíamos reflexionar, ¿Quiénes son los que siguen a los simpsons? ¿Son como nosotros? ¿Qué culpa tiene la serie? ¿Quién pide revolución burlándose? ¿Cuántos de ellos gozan de los privilegios de las revoluciones con total descaro? No sabemos qué pensar.

Nos quedamos con una selección de los memes más populares que oscilan entre las páginas simpsonianas, juzgue desde el fondo de su consciencia.

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Escritor Crepusculiano.

Publicado: 31/05/2017 de bocadecenicero en Historias de interés, Opinión
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En esta búsqueda del saber, siempre nos encontramos con sujetos que arrinconan nuestras expectativas y te encierran dentro de ciertos marcos y cosas por el estilo.

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No podemos aborrecerlos, más que mal le debemos nuestra iluminación primaria a la palurda educación formal.

No obstante tenemos que estar siempre atentos a nuevos horizontes. Ser críticos y curiosos,  la mierda que sea. El comportamiento humano se puede analizar desde cosas tan importantes y abismantes como las guerras en el medio oriente, como por medio de cosas tan absurdas e irritantes como las redes sociales. En todo se deja su rastro de materia gris que al final sirve para seguir esparciendo mierda y blablablablería.

Dentro de esta premisa nos encontramos el otro día con un relato estremecedor sobre los escritores que escriben “mal”. Una conversación que se nos salió de control y gracias a nuestro panel de expertos, logramos rescatar parte de este estremecedor relato en voz de una ex fanática de Tokio Hotel rehabilitada, un orgullo para la nación, por supuesto, que nos quiso contar su trágica experiencia dentro del lobby de los malos escritores de los fandoms en internet. Una escritura deprimente que nuestra entrevistada decidió llamar como los escritores “Tipo Crepúsculo”, vil reflejo del arte en pañales o la mediocridad, juzguemos por nosotros mismos.

Nota: el siguiente relato fue medianamente editado por poseer mucha grosería y coquetería de lenguaje pornográfico. Se solicita discreción.

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-¿Qué es el escritor tipo crepúsculo?

R: Pues, en mis propios términos, es el tipo de escritor lineal, narrador primera persona (generalmente), con historias muy imaginativas. Me recuerda mucho a las chicas del fan club de Tokio Hotel, donde escribían fanfics con estas características. O como ocurrió con las 50 sombras de Gey …
Creo estar generalizando un poco, quizá no es del todo así, con características tan específicas, pero (las chicas del fan club como escritoras crepusculares), abarcaban historias muy clichés de “como conocí a Bill (o Edward o Christian Grey, o la huevada que sea), y mi vida cambió, todo maravilloso”, la historia se centra en eso.

-¿No en la vida cotidiana?

R: Claro, y todo ocurría porque conocían a esta persona fantástica.

-Amorosamente

R: Claro, la modalidad Fic es para reflejar el deseo de sí mismas en su propia realidad imaginaria…

-¿Muy hormonal?

R: No sé si le podría decir “Hormonal”, ellas (las del fun club de Tokio Hotel), al menos en su forma de comportarse (y de escribir), los amaban, ellos representaban su felicidad adolescente, un día en que el rockero las ve y se enamoran y se casan, cosas por el estilo…

-Espera, una pregunta ¿Tú realmente crees que alguna de ellas estuviera enamorada de Bill? Así, de a de veras.

R: Podría ser. Una de las cosas que más me llamó la atención cuando entré fue la pregunta inicial…

-¿Cuál de todos te gustaba más?

R: Cuál de los cuatro me gustaba. Todas tenían su preferido.

-¿Alguna inclinación?

R: Todas amaban a Bill y a Tom; Georg  y Gustav eran menos cotizados. Si te gustaba uno de ellos eras única y diferente…

-(Risa)

R: Si elegías a uno era como…

-Tu novio, marido, amante esposo.

R: Sí, una especie de pololo designado. Si te gustaba Bill escribían sobre él. Tenías sus poster, hablabas de él, etc. Así con cada integrante de la banda.
¿En qué se compara todo esto con las 50 sombras de Grey, por ejemplo? Se comentaba que la E. L. James en un principio quiso seguir la historia de Crepúsculo de forma más “erótica”, de seguro pensando ¿cómo tienen sexo?, quizá ella se imaginaba a sí misma en acto amoroso con el Vampiro, o en el caso de la Stephenie Meyer, en una de esas ella quería conocer un vampiro y simplemente se lo imaginó.
Creo que por ahí va la idea del escritor “tipo Crepúsculo”, imaginas algo que te gusta imaginar y lo escribes de la forma que sea; es algo que se ve mucho.

-¿Son un tópico, un estilo?

R: Para mí sí. Y no digo que no haya existido antes del boom de libros para público adolescente (por otra parte no he leído tanto Cohelo como decir que no existe de diversas formas (Risas)). Pero el fenómeno Crepúsculo (o como lo fue Harry Potter), atrajo a una cantidad de lectores primerisos que leyeron eso, y les gustó, les encantó y lo reproducen en su forma de escribir.

-¿Se les pega?

R: Te aseguro que las que se enamoraron en Crepúsculo, leyeron las 50 sombras.

-Entonces, entendiendo un poco mejor este escritor Crepusculiano, ¿tiene alguna desventaja frente a su condición con respecto a otros tipos de escritura?

R: Em… depende… No, creo que no. Lo principal para entender a esta escritura, a este escritor, es desglosar sus diferentes formas:
Número uno, tienes a uno al que vamos a llamar el Rey, the Big Boss, ¿Quiénes son?, pues la Stephenie Meyer y sus derivaciones, gente que escribió, vendió y se volvieron millonarios escribiendo en base a sus imaginaciones y blablablá. Y bueno, siempre hablando desde mi punto de vista (sin ofender a nadie), para mí es una escritura mediocre, para que quede un poco más claro, ellos escriben así, escriben mal, son aburridos, muy lineales, y la vida cambia fantásticamente en una historia que puede ser buena, pero contada de la peor forma. Aun así venden, y venden mucho, al punto de generar boom adolescente, son los Supremos

-The Next Supreme…

R: Luego está una segunda categoría, que tiene todos los atributos anteriores pero no venden, el clásico escritor que se publica en internet…

-(Risas)

R: (Risas) Que escriben Fics, o blogs…

-Como nosotros.

R: (Más Risas), como ustedes, sí. Pero ustedes no son este estilo del que hablamos.

-¿Ah no?

R: Conozco muchas personas que si escriben en internet y que tienen la idea de que sus escritos son buenos, son entretenidos, originales, no sé. Muchos de ellos escriben así como secuela de haber leído tanto ese tipo de escritores, historias.

-¿Secuelas mentales?

R: (Risas) mmmm, No. Como que, en general, uno se inclina a lo que le gusta o lo que le acomoda. Es súper fácil de leer ese tipo de escritor, no tiene mayor complicación, no tenías que pensar, leías y nada más, leer, leer, leer, como leer el periódico, y hasta eso es más entretenido. Recibes información que después, probablemente, deseches.

-Eso pasa cuando lees, ¿Y mientras escribes así, se piensa algo?

R: Piensas más en la historia en vez de pensar en cómo la vas a exponer. Ejemplo, soy una chica que conoce a un chico… ¿cómo nos conocimos? ¿qué nos gusta uno del otro? Te concentras mucho en recursos de tu imaginación, en contar algo que no se ha contado antes, pero no piensas mayormente en cómo escribirlo.
Hay libros que no tienen una trama compleja, pero la forma en que se narra es mucho más llamativa. A diferencia de las historias de un escritor crepusculiano.
Y… hay un tercer tipo que es el que sabe que escribe como Crepúsculo, pero que tiene…

-Tanto ego…

R: No, pues el otro es ego, el que escribe y público con orgullo. Este otro es una persona que sabe que escribe ASÍ y que está mal, es simplón, es cliché, no es atrayente para seguirlo, pero por lo menos tiene idea de mejorar, por lo que no deja de escribir

-¿Siempre tiene idea de mejorar?

R: Yo diría que sí, quiere mejorar de forma terca, equis de, pura constancia.
Lo llamativo de este escritor es que no está conforme…

-¿Con los dones que dios le dió?

R: (Risas) No; no está conforme con su forma de escribir porque sabe que aún no tiene las herramientas para mejorar. Trata de perfeccionar la técnica sin dejar de escribir.

-¿Cómo nosotros (bocadecenicero)?

R: Es que ustedes no escriben así, dejen de ser tan ego.

-No podemos. Y bien, en este mundo de los escritores de la internet… ¿Qué recomendarías para no caer en ese estilo?

R: A ver… primero que todo, es mucho más complicado de lo que parece, no es que uno elija caer en ese estilo o no, en esas categorías, porque lo más importante en cualquier arte es ser autocrítico, comprender que quizá no vas por buen camino. Para aprender eso hay que leer mucho, de diferentes estilos, autores, tramas, no estancarse en algo que lleva a nada. Tratar de probar cosas nuevas.
A veces me da la impresión que la gente que escribe así le acomoda y le gusta contar las cosas de ESA forma.

-¿Crees que les gusta por gustar o porque es fácil?

R: No, no creo. Me cuesta pensar que es algo así como “Oh sí, me encanta escribir así”, muchos de ellos ni se deben dar cuenta.

-¿Por qué crees que es escribir Mal?

R: Pues, quizá estoy siendo muy tajante, pero…

-¿Viviste la experiencia?

R: ¿De escribir así?

-Sí

R: (Risas) Respuesta corta. Sí. Fin. Créditos. (Risas) Sí la viví…

(Silencio) ¿Quieres que te cuente mi experiencia?

-Pues obvio. Por algo preguntamos.

R: Pucha… sonara muy crepúsculo, pero de pequeña tenía la idea de escribir y convertirme en escritora, el sueño inalcanzable (risas).

-¿Por qué te causa gracia?

R: Porque es el tipo de huevadas que escribiría un crespúsculo, alguien que quiere ser escritor, tiene un libro, salta a la fama y ya está. Similar a las historias que se cuentan en torno a la J.K. Rowling, por ejemplo. O pensar en escribir algo donde alguien como todos nosotros le pasa algo increíble y su vida cambia, y te ensueñas…

-Lo logran gracias a su hombre, mi chicho es la razón…

R: (Risas) bueno, resulta que intentaba escribir referente a esos Fics, ya que en ese entonces mi círculo de amistades escribían más o menos de lo mismo, sobre chicas latinas que se enrollan con germanos de una banda. Siempre por la línea de las ideas románticas y los sueños imposibles…

-¿Sueños como cuál?

R: ¿¡Me dejai terminar la idea!? Son los peores entrevistadores (Risas). Escribir de esa forma lo encontraba muy repetido, todas aludían a lo mismo…

-¿Todas? Hablas más de mujeres… ¿Algún varón que entre en la categoría?

R: Al menos el fan club en ese entonces sólo eran chicas, era extraño ver un chico y que además escribirá sobre aquello.

-Dinga, dinga lin.

R: Exacto; constantemente escribía, diferentes opciones, historias, personajes, no me convencia, borraba todo.

-¿Qué no te convencía?

R: Porque sentía que estaba todo escrito.

-¿Cómo Lisa?

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R: Como Lisa; Me sabía dentro de la categoría crepúsculo, no podía hacer una historia que fuera llamativa de un principio, que es lo que captura a un lector para que te siga. Nunca llevé a cabo nada concreto porque me categorizaba como un cuarto tipo de escritor Crepúsculo: el que simplemente no escribe más. Fin.

-¿No has pensado retomar para ser de los que creen y pueden mejorar?

R: Pues sí, me tomó tiempo reflexionar sobre mi escritura, y creo que fue una buena pausa. Piensa que cuando comencé a escribir tenía doce años, mucho no había leído, no sabía muchas cosas, más de la mitad del diccionario era un enigma para mí, los sinónimos, antónimos, todo eso. No me cabía otra cosa en la cabeza que historias fabulosas raras, ficticias, maravillosas, ect.

-¿No has probado poemas?

R: Sssss… No, he querido pero NO, porque sé que no es lo mío, creo que nunca entendí eso de las cosas que te pasan en lenguaje… ¿cómo se llamaban? La metáfora, anáfora, etc. Y huevadas varias, como que tienes que sentir mucho para ser poeta, sentirlo a flor de piel.

-¿Algo que rescates de la escritura crepusculiana?

R: Hubieron ciertas cosas que a mí, en lo personal, me llamaron la atención dentro del espacio fic, que es donde mayormente se encuentra el escritor crepúsculo. En ese tiempo estaba el fotolog, y se presentaban muchas historias bajo ese formato. Pasó una vez que una chica presentó una historia distinta a lo que acostumbrabas a encontrarte, claro que dentro de la idea fic con la banda Tokio Hotel, creó una historia de terror, saliendo de la rutina del amor, relaciones fantásticas, en futuro distópico…

-¿Sexo?

R: Eh… sí, habían historias más picantes que otras; se mezclaba con el fenómeno del Yaoi, entonces se escribía sobre que se besaban, sexo y amor. Muy del estilo.
La chica que escribió sobre terror quizá si la leyera ahora no me parecería tan buena como entonces, pero al menos en la época se llevó los aplausos. Creo que para escribir terror hay que salir del crepúsculo.

-¿Y qué hay de Stephen King?

R: Essss distinto, (Risas) la verdad no sé, no he leído a Stephen King. Ahí no me meto.
El relato de la chica era intrigante, te dejaba metida, no sabías nada respecto a nada.
También hubo una chica que escribió de forma cotidiana, como si se lo estuviera contando a una amiga o similar. Esas son buenas formas de perfeccionar el estilo crepúsculo, probar, atreverse a lo diferente.
No caer siempre en “y él me miró, y yo le miré…

-“Y nos miramos…”

R: Exacto

-Dentro de todo aquello ¿leíste a alguien como nosotros?

R: Tampoco he leído tanto las plataformas de escritura en internet, pero si me llama mucho la atención, las palabras, es más entretenido. En internet de repente cuando quieres informarte de algo, o es muy penca o muy ortodoxo; los términos que ustedes ocupan le dan un toque de…

-¿Sexi?

R: (Risas) NO, emm, no encuentro la palabra adecuada pero es divertido y ya. Es más inclusivo sin caer en lo aburrido. Es menos formal que otras escrituras, pero de todas formas me parece una buena manera de transmitir información seria…

-Muy seria.

R: Muy seria (Risa), equis de y huevadas, fin. He dicho muchas veces fin en esta entrevista.

-Ya hemos terminado.

Iguales.

Publicado: 29/05/2017 de bocadecenicero en Opinión
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Hace poco estaba leyendo una especie de tesis/manifiesto extraño con respecto a ‘la guerra’ (por decirle de alguna manera) entre el Feminismo radical y el Transactivismo en internet (al menos). Y todo de pronto se volvió muy confuso.

No es que yo siga con fervor algunas de sus actividades o ideologías, más que mal, me mantengo en contacto anónimo con la comunidad, leyendo sus blogs, sus fanzines digitalizados, acerca de sus visiones del mundo, ideas que parecen hermosas pero que decaen en su forma de llevarles a cabo. Nadie concuerda con la forma en que se tiene que llegar a la igualdad ciudadana, a la igualdad humana. No hay como darle en el clavo a un cambio radical, porque si bien el hombre vive poco, su estupidez a nivel social vive por años como un parásito del espíritu individual, no sabemos cómo no hay cien suicidios por día en cada país de Latinoamérica. Pero bueno, todo avanza al paso del más ignaro sin espíritu crítico y mente propia. La ilustración universal es un chiste. Los que menos saben mejor obran; los que menos saben controlan muchas vidas. Los que más saben controlan nuestra mente, los que más saben se alejan del circo, que el barco se hunda de una buena vez, comentaba uno de ellos.

Y de pronto te encuentras con que tienes la guerra de los movimientos de igualdad por ver quienes tienen derecho a ser más iguales que los otros. Un muy feo chiste de la Rebelión de la Granja, como para revivir a Orwell para hacerle llorar. Muy confuso.

¿Si de algún modo fantástico, todos los esclavos de Latinoamérica se hubiesen organizado contra sus malvados ‘dueños’, se hubiese acabado ese mismo día la esclavitud? ¿Si todos los abolicionistas del género hacen estallar la mente de los aletargados en rol, abandonaría el humano sus estupideces sobre género y sus derivaciones? Es claro que no sabemos si la respuesta es afirmativa. Dan ganas de tener súper poderes y acabar de una vez con la raza humana, porque por lo menos a nosotros, no se nos ocurre ninguna solución a esa cosa de la igualdad.

Los mamíferos como nosotros acostumbramos a apiñarnos en torno a un líder o a una idea sin ninguna necesidad de líder o de idea alguna. Una completa tontería. Pero claro, llevamos tanto tiempo en la estupidez que hasta hemos desarrollado la horrenda capacidad de sentir la necesidad De; un sol terrenal que nos guíe al camino de la iluminación, el placer, Nirvana dentro de un Valhala y miles de chucherías más, donde nadie concuerda con el norte, y las guerras continúan cada vez más tontas.

Yo me sigo preguntando… ¿Cuándo tienes un enemigo en común, lo natural es unirte para combatir o no? En vez de pelearse entre sí. Aunque siguen siendo más vergonzosas otras actitudes aún más reprobables, como el racismo inter Latinoamérica, o los fachos pobres. ¿Será que no estamos destinados a la igualdad? ¿Tendremos que seguir destruyéndonos unos a otros de esta forma tan desagradable? Uf, demasiado hippie para nosotros. Pero no deja de ser cierto. ¿Y si en vez de destruirnos nos deconstruyeramos? Más hippie todavía.

Nos quedamos con una reflexión que encontramos por ahí, y espero que disfruten con esta jocosa recreación.

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Mestizaje.

Publicado: 17/04/2017 de bocadecenicero en Opinión
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Si me hicieran alcalde, mi primer acto sería matarlos a todos ustedes y quemar su maldita ciudad. Pensaba mientras reflexionaba acerca de los problemas que nos cuentan los inmigrantes que llegan a esta buena porción de tierra.

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Llegan con historias de terror sobre mundos donde la corrupción corroe al gobierno socialista popular de turno, o al menos eso logramos deducir, la verdad es que no nos cuentan qué es lo que en realidad pasa. Algunos hablan de crimen descontrolado. Grandes guerrillas urbanas por la comida y la dignidad. Batallas vecinales, sequía de empleos e incertidumbre, están hartos de las mentiras de izquierda. Los flojos lo tienen todo en su país, y ellos, con suerte, les alcanzó para arrancar.

Cuando analizo sus historias un momento, intentando descifrar cuál es la cuestión ¿de quién específicamente huyen? ¿Cómo se llama ese terrible gobierno que los atormenta como si se los comiera por dentro? ¿Quién les robó? ¿Quién los estafó? Hermana Mayor dice << ¿Pero es que no has visto las noticias?>>. No sé qué parte de la oración debo corregir primero, y no nos pondremos a discutir la vieja cuestión de las prensas derechistas y desinformantes, periódicos y noticiarios que no temen decir la verdad, que toda Latinoamérica está tapada en drogas y hambruna. Si los traficantes pagaran impuestos, los políticos los amarían el doble de lo que los aman ahora.

Es difícil comprender la situación cuando no vives allí, porque de un lugar te pueden hablar mil veces, ver películas, libros, tener fotografías y una serie de filtros más que nos ayudan a transportar parte de la información sensorial. Pero es sólo eso, una parte. Así que nadie puede saber a ciencia clara, qué es lo que se siente con lo que ocurre en esos lugares… ¿A qué huele la desesperación de un pueblo que se muere de hambre? ¿Cómo sientes al oír a los humanos cruzando fronteras a duras penas? Sólo en el momento que pones los pies en el escenario de la desesperación, le entra el germen de la realidad, una verdad absoluta que entra de golpe. Muchas veces ni siquiera eso basta para sentir.

¿Y qué hay de los Sirios y toda la gente de por allá? Los oh, uh, ay, frente a la televisión no son más que una forma de liberar culpas, oh no, no te levantes del sillón, sonaba la vieja melodía de la rebeldía de mercado ¿Qué tanto nos afectan los niños soldados al otro lado del mundo? Y aunque nos importaran con el alma ¿Qué carajo puede hacer Juan tresdientes contra los poderes transnacionales del poderoso ojo que todo lo ve?

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Los inmigrantes llegan en oleadas a un país símbolo de la mezcla, climática, cultural, racial, debería ser una paraíso multicolor de las diferencias en armonía con la maravilla natural que nos rodea en todas las longitudes, pero no, es una tripa de tierra que se extiende como un gusano en vías de ser una mariposa, desde los ochenta que estamos en vías, siempre en vías ¿Algún día llegaremos al bello grado de mariposa de la democracia, completa, radiante y libre? ¿Será que los chicago boys nos querían dejar de gusano, y mientras nos llenamos de una mentira tras otra, estamos en vías de convertirnos en una lombriz momificada anacrónica, beata e ignorante? ¿Si todo está como la mierda, porqué el chileno no migra? ¿Los asustaron tanto con la idea de negarles la entrada como a los rojillos desobedientes que no olieron Chile por muchos años, y se apernaron a su new tierra of the oportunidades?

Nadie es ilegal. La mentira poética de los inocentes. En teoría, todos somos legales, en teoría el comunismo sirve, ¡En teoría!

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No existe estado en la buena tierra del señor que no esté lo suficientemente ocupado o despreocupado para no ir a huear a unos pobres miserables en la cresta del universo. ¿Qué pensaba el sujeto de Into the Wild? ¿Estarías toda la vida oculto en un camioncillo encontrándote a ti mismo fuera de la sociedad? ¿Cuánto hubieran tardado en encontrarte cazadores ebrios, te hubiesen  golpeado, violado, disparado y arrojado tu cadáver al olvido de la descomposición?

Cuando veo como llegan esas gentes con la esperanza de un mejor pasar, de una vida ingenua, estable, no alarms, no surprises, todo estará en paz, pues el mundo sin nosotros seguirá. ¿Es un sueño muy complicado? ¿Y qué tiene de malo aspirar a una experiencia minúscula, con alegrías comunes, sueños mediocres, ser la estrella fugaz que los otros planetas observan de soslayo? ¿Qué tan malo tiene perpetuar el sueño americano por generaciones, en todas sus formas?

Claro que, con el dolor del alma. Esa vida no es para todos. Algunos sueñan con la gloria, vivir del arte, follar día y noche, no trabajarle un puto día a nadie. Caminar por los senderos de la incivilización, beber de los arroyos, comer de los árboles, mamá naturaleza te lo da. Pero ese país no existe, y si existieran, llegarían los simios territoriales, con sus armas, sus sueños americanos, sus cosméticos, su arte pop, y cuanta mierda se les pueda ocurrir, porque para inventar sistemas estúpidos o utensilios absurdos, no reparan en gastos.

Cuesta pensar que ellos que fueron en su momento los símbolos de la empoderación del pueblo, del tú, del ellos, del nosotros. Ahora huyen como viles ratas porque los poderosos de siempre se mandaron mil cagadas, no les importó, nunca les importó que en algún rincón de su país sí hubo alguien que les creyó, que miró al mañana con los ojos lagrimeros, la mirada perdida de quienes ven que llega el futuro que tanto han soñado, es deslumbrante, y entonces llega, y resulta ser la pesadilla del eterno retorno, su fe absoluta desata el terror de un poderoso monstruo, porque como decía no me acuerdo, el poder corrompe, pero el poder absoluto corrompe absolutamente. La bestia avanza devorando todo, ellos se lo permitieron, ahora ellos se arrepienten ¡Qué necedad nuestros abuelos, nuestros padres, pensando que podrían contra los grandes poderes! ¿Qué hacer con las esperanzas rotas? ¿A dónde ir? ¿Vale la pena cambiar el mundo? ¿Será que el mundo debe ser así como dicen, como cuentan, como todo el mundo lo habla?

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Veo al compañero inmigrante venir. Aquí hay trabajo, dicen, y es lo que necesitan. No vale la pena levantar desde los cimientos a una tierra olvidada de la mano del dólar, no, vendremos a un lugar donde la tierra es fértil, el gobierno absoluto, las instituciones deficientes y la gente muy simpática. Por su puesto. Los han recibido con las manos abiertas esos cerdos racistas, ni la raza aria era tan imprudente como el deforme engendro que fecundó el mierdero español y parió la indígena llorando la tierra y sus raíces agonizantes, empalados, con las manos cortadas. Ese engendro ahora se levanta altanero, mierdero como la madrastra patria, olvida las raíces y se baña en oro plástico made in china, mientras se burla, humilla y acosa a los que vienen en busca de una vida tranquila y mundana. ¿Cuál es el problema, señor racista? ¿Tan terrible es juntarse un poco y dar paso a esas gentes? ¿Y si en vez de odiar a tu primo quiltro como tú o a tus primos de ascendencia africana, odiamos mejor a los rubios, ojitos claros y hueas? ¿Cuántos latinos se necesitan para destrozar a un europeo a mano limpia? ¿Estaremos destinados a odiarnos como la única herramienta depredadora natural para controlar nuestro estrepitoso existir? ¿Será que viajar paraba la xenofobia y leer curaba la fachería? Si fuera tan fácil como ponerse a tragar libros deambulando por todo el planeta…

El beso de la muerte.

Publicado: 16/04/2017 de bocadecenicero en Opinión
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Una vez, cuando mi consiente era muy insípido para entender los ritos, la religión, la adoración al dios sol, y los conflictos del Olimpo, me encontré en medio de un debate teológico ardiente, cuando unos pequeños ateos y agnósticos de magazine, se enfrentaban a las creencias de la semana santa declarando que todo eso del Jesús expiando a la humanidad, les parecía una pueril fábula de cómo Goku salvó al mundo. Un ser superior que envía a su hijo a cierto planetoide con motivos de destrucción. Del pecado, de la humanidad, realmente no importa.

La indignada maestra de religión, horrorizada ante tanta blasfemia, tomo fuerzas de todos sus años en la facultad de pedagogía, respiró hondo, miró a los satánicos de bolsillo, y por medio de la dialéctica nos quiso convencer de la protección de la entidad omnipresente, iluminando nuestro camino de la salvación, contando un viacrucis doloroso, sea quien fuere ese Jesús, su noble espíritu, agrandeció al hombre más pequeño.

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Fue entonces cuando dijo que le podríamos hacer cualquier pregunta sobre el tema. Yo levanté mi manita, después de escuchar todo lo que dijo, me dio igual cuestionarme el reino de los cielos y la infinita misericordia, ella me da la palabra y le pregunto, con sincera curiosidad, si Judas contribuyó al plan divino, puesto que, Jesús iba a morir así como cuentan, parte de un gran plan, peón del destino que anunciaban druidas y sacerdotes, ¿por qué todos, hasta la cristiandad, lo condenan? Ni recuerdo qué me contestó, no debió ser una gran y convincente respuesta.

¿Qué importa?

Para hoy, domingo de resurrección don Judas ya estaba bien colgado, atormentado por mini demonios revoloteando a su alrededor (La Pasión de Cristo puede ser muy ilustrativa), envió a una muerte horrible a un su sensual maestro por unas cuantas monedas, muerte que se hubiese concretado de todas formas… ¿Se imaginan si Judas hubiese sido niña? Menos mal que el nuevo testamento nos dejó una tregua y puso a las Marías por último, una pequeña conciliación de los géneros, limosna para el existir en occidente.

Hoy (o ayer, no sé) quemaran a mil Judas de trapo de la forma más pagana que se les ocurra. Construyen un ídolo para destruirlo, como si no les bastara con todos los figurines que se atestan en los templos oficiales e improvisados de todo el maldito planeta. Ese afán de mierda de los ritos. Nada que hacer. Al final don Judas fue quien se ganó la vida eterna, pero en la tierra, y es asesinado cada semana santa por sus detractores, y resucita al año siguiente para que lo vuelvan a matar, así nos limpia de las traiciones, del dinero, Jesús debe estar muy orgulloso.

Para propagar trauma y mierda en este domingo de resurrección, nos quedamos con una representación artística del señor Navarrete, un infeliz que fue acusado de pedofilia según nos cuesta la prensa formal; y lo que causó gran revuelo no fue tanto el supuesto crimen (más que mal uno es inocente hasta que se demuestre lo contrario), ni nada por el estilo, el cabro éste tenía un devianart con una cantidad de ilustraciones propias, un perturbado arte que se puede analizar mil veces sin determinación. Y uno de puro ocio descargó las imágenes; art’s not dead. Buena Tarde.

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De cómo el feminismo me cagó la vida.

Publicado: 08/11/2016 de bocadecenicero en Opinión, Random
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Hace unos días uno de nuestros constantes colaboradores, nos llegó con la noticia de que había asistido a un seminario culturals de brujas. Algo así como una tarde feminista. Entonces, trajo una serie fansines y folletines varios. Para variar, la curiosidad me mató nuevamente, y nos pusimos a intrusear lo que tenían que decir las féminas de vulva en mano. Algunos eran lo de siempre, aborto, comunidad, hermandad, sororidad, lesbianas, etc. Sin embargo hubo un colectivo en particular, cuya publicación me llamó mucho la atención, “El proyecto Verde Flúor”. Que no se trababa de un grupo de lunáticas velludas empecinadas en cambiar el mundo. No. Esto era mucho mejor. Feministas radicales que querían destruir el mundo, para crear un nuevo. Primera vez que un discurso feminista me llega realmente a lo más profundo de la razón.

Sin más preámbulo, nos quedamos con esta especie de poema que rescatamos sin permiso de las chicas flúor. Disfrute.

El feminismo me cagó la vida
ningún lugar volvió a ser habitable como antes.
Yo era perfectamente rebelde: médica para los pobres,
con conciencia política de izquierda, lesbiana “orgullosa”
me sentía libre de cualquier prejuicio.

Al feminismo no entré, me entró:
entró en mis libros, en mi cama, en mis insomnios.

Perdí mi casa, mi trabajo, mi novia.
Mis amigos comenzaron a mirarme raro, soportaba cada vez menos los eventos familiares.
Me molestaba todo lo que me hacía sentir segura.
Empecé a dudar cada vez que creía estar cómoda.
Empecé a vivir en un estado de crítica constante,
de eterna suspicacia,
no volví a tener una certeza nunca más.

El feminismo no es complejo, es desgarrador, es implacable.
Cuando se mira, y no se puede dejar de ver.

Me dicen que soy radical y pienso: ¿cómo puedo ser feminista a medias?
Yo no quiero cambiar el mundo, quiero destruirlo y hacer otro nuevo.
Aspiro a esa liberta que todavía no conocemos.
No tenemos referentes.
Para saltar al vacío, sólo contamos con nosotras mismas
y lo que nuestras ancestras tienen para decirnos.

Hoy tengo trabajo, voy al supermercado, disfruto lo que queda de este mundo.
Me emborracho y me drogo con frecuencia pero vivo en una casa,
pago mis cuentas y hablo con la gente cosas cotidianas, trato de no llamar demasiado la atención.
Me cuido.
No sirvo deprimida ni muerta ni presa ni encerrada en un manicomio,
que es donde el sistema nos confina, ahora que ya no se estila quemarnos.

El feminismo me cagó la vida y lo agradezco.
En realidad, lo único que perdí fue el miedo.

-Osa Flaca Flúor, El proyecto Verde Flúor.

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Publicado: 10/09/2016 de bocadecenicero en Opinión

Hace unos días me vi enfrascada en medio de un candente debate político, puesto que mañana domingo, 11 de septiembre, es una fecha muy importante para nuestro país; no se trata de que conmemoremos a los muertos de las torres gemelas (a veces creo que la CNI aún existía y se confabuló con la CIA para que los gringos nos arruinaran el día), me refiero a la conmemoración de los no sé cuántos años desde que en Chile hubo un golpe de estado que puso nuestra historia de cabeza, y hasta hoy no nos encontramos con los pies en el suelo.

Los participantes de la conversación eran personas de distintas generaciones, unos que incluso ni habían nacido; se comentaba lo de siempre, que los que no estaban en cosas malvadas no sufrieron, que los delincuentes fueron puestos a raya, el país surgió, y claro, ahora estamos mejor que nunca, lo único que les faltó fue decir que viva Pinochet y blablabla, luego estaban los que rescataban “las cosas buenas que dejó la dictadura y/o régimen militar”, y claro, los detractores que decían que estaba mal matar gente, que dejó pura mierda y un montón de cosas. Lo que siempre se habla. No hay caso.

Personalmente cuando pasó todo aquello yo era un ovulito apelotonado al fin de las trompas de mi madre, y muchos de los que hoy transitan por las calles de este lindo país lo eran también.

Y bueno, no importa cuánto leamos, cuánto nos informemos, no importa que un día descienda un misterioso viajero del tiempo que nos cuente qué es lo que pasó, con fotos, vídeos y una recopilación completa, da igual, no importa, como si no hubiese suficiente evidencia, como si no hubiesen suficientes testimonios, una mentira dicha mil veces se convierte en verdad, la historia así lo comprueba y nos tenemos que mamar los discursos de odio de los ancianos que no vieron morir a ningún familiar, ni los apalearon, ni nada. Aunque los lleváramos en una máquina del tiempo a ver las cosas que nos han contado, no lo verían, sus ojos están ciegos de tanta ignorancia y sus oídos tapados de tantas mentiras.

Realmente es complejo esto de juzgar cosas que se escondieron mucho, nadie sabe nada, y lo que disponía la reina no hay necesidad de nombrarlo. Dios salve a la reina que provocó todo. Qué importa, al final los brutos pondrán un tupido velo sobre el asunto, aunque los vilanos estén metiéndose de forma satánica por sus vías respiratorias, seguirán creyendo que no es más que una hermosa brisa de verano. Quién sabe, nadie, podemos conversar toda la noche sobre el asunto, y lo único que haremos es agarrarnos a combos, todo el mundo se cree crítico e historiador cultural y la huea, disparan sus palabras podridas al viento como si a alguien le importara la opinión de un montón de simios.

No se puede negar que es divertido.

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Pero bueno, qué le podremos hacer… los ignorantes devorarán la Tierra.