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¿Comprenden?

Publicado: 10/07/2017 de bocadecenicero en Alternativo-world
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A propósito de que ya llegó a Chile el famoso Bus de la Libertad, comandado por un grupo religioso (no faltaba más) y auspiciado por un aglutinamiento fascista que se ha estado ratoneando en la prensa para que no aparezcan sus nombres como parte de la campaña, qué trucaso ¿no?

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Recordé un cuento de juventud, de esos que hablan de cuando uno se creía activista LGTBIABCD+ para crearse alguna carcasa contra el mundo de mierda en el que te tocó caer siendo gay (o similar), y te enfrentabas a todos en pos de los derechos de ciudadanos excluidos del sistema al que desaprobabas, exceso de ira hormonal que da en la adolescencia, acababas uniendote a la conspiración mundial de lobbies que quieren masacrar a la humanidad; sería un gran regalo para el planeta. Y dado que no es el caso…

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Te aprendías toda la terminología psicoanalítica, biológica, antropológica, histórica, artística, etc. O al menos lo básico. Heterosexual. Homosexual. Bisexual. Y sigue. Ni en una prestigiosa casa de estudios se aprendía tanta cosa como en las clases de la oralidad popular. Se pasaba de boca en boca (de vez en cuando, muy literal la transmisión), una valiosa información que no encontrabas en otros lugares, que podría ser incompleta, medio errada, sumando las concepciones real-maravillosas, algunos se podían corroborar leyendo un poco, pero habían otros demasiado místicos para entrar en la dimensión de la analítica formal (como un millar de información que los folios oficiales no contemplan, risible). Dialéctica de los desviados, que debatían, asociaban. Era información que además de ayudarte a sentir mejor contigo mismo (si hasta de política aprendías), te daba más razones para andar de niñato peleón.

Y entonces, en una sala de clases de la cual no quiero acordarme (¿por qué alguien querría olvidar algo de la Mancha?), había un pedagogo de Historia de Chile y Universal, muy particular, gustaba de ciertos placeres ocultos con ciertos intelectos inmaduros masculinos y de los sinónimos sin fin de las palabras al dictar.

No sabemos cómo, en un innumerable transcurrir de horas quemadas haciendo la nada, se saca a colación el tema del matrimonio igualitario.

A pesar de que esa redundante información circulaba hace décadas en el rubro, aún no era común pelearse como hincha borracho por aquello. Los que salieron del closet en época de tribus urbanas, ya estaban listos para dejarse pudrir en conformidad, y pelear por su lugar en la enferma sociedad. Intolerante sociedad. Los más doctos, sin embargo, ya tenían el debate ardiente, mucho antes que el resto de la chusma, esa menor enajenada, que si no se le conceden sus deseos de estabilidad existencial, estalla en incomprensión, dando paso a una revitalizante y purificadora quema de brujas. Nada más ver lo que ocurre en Rusia. Una pena.

Un individuo dentro del alumnado, quien se identificaba como miembro activo/neutral dentro del rubro, ferviente oyente de las pláticas del populacho minorista, tenía arcoíris en blanco y negro, pero siempre con la apertura cerebral dispuesta al diálogo pedagógico cual embajador de una tierra exótica. Al fondo del salón, levantó la vista para escuchar una humilde opinión de la soberbia ignorancia de quienes defienden el estancamiento.

En la palestra, el representante del Ministerio de Educación en forma de ángel pregonero de la sabiduría, encubierto, y de parte de vosotros, en secreto, chicos, no temáis. <<Sí claro>>, pensó fugaz el discípulo cuya apreciación ética hacia la figura de autoridad de turno, se distorsionaba de mal en peor con cada palabra que escupía. Su discurso consistía en afirmar que los ciudadanos (¡y todo en pleno estudio de la Revolución Francesa!), de cierta condición, no deberían acceder al matrimonio, y no porque todas las personas no sean iguales ante la ley (o ante la cama), es más bien, una incomodidad dentro de mi zona de confort, ¿comprenden?, queridos, no se trata de negar o de dar permiso, esto es por los que son más pequeños.

A muchas cabecillas confundidas atrajo el poema del maternal aplomo ignaro; pues mis hijos, ¿comprenden?, la más grande entendería, es lista, y ya tiene edad para notar que existe más gente en el planeta además de ella misma. El más chiquito, sin embargo, ¿por qué debo someterlo a los horrores realidad  si aún al bostezar deja una insípida fragancia de leche agria?, y para rematarla, agitando esa parte del labio donde podría reposar un chaplinesco bigote, una arruga en la frente digna de ser coronada con un engominado hacia el lado, animando el alegre conjunto de una sentencia nacionalista, ¿cómo le explico a él que dos del mismo sexo se estén besando en la calle?

Para quienes no tuvieran una carcasa de conocimientos suficientes para sospechar de cualquiera que le pudiera estar noblemente sirviendo al Gran Hermano o a la Matrix, cayeron en un silencio de admiración, conmovidos por verse reflejados en algo que jamás se dieron en trabajo de analizar, pero que ahora se les aparece en bandeja, como para no tener que volver a recapacitar.

Aterrados, sin embargo, sólo uno. Chiquilla, que andabas entre las piernas de Psique a cara descubierta, dejando en ridículo a Cupido y su pretensión de amor incondicional, haciendo fama en una isla de conglomerado demoníaco, bajas a las profundidades de la realidad establecida, libre de cualquier corrupción liberal en todas sus eras, para darte cuenta que hasta quienes dicen conocer el camino hacia la libertad, cierran ante ti la guillotina de advertencia, para la próxima te parten en dos si quieres cruzar los límites de la igualdad, porque cuando dicen todo, es un todo a medias, la mitad hembra, fuera, el resto descarriado, fuera; tener un pequeño aletargado campo de materia gris es el escenario perfecto para no comprender bastas cantidades, bastos universos.

En esa sala pudo armarse una pelotera de proporciones bíblicas, la alumna observa la triunfal expresión en los ojos de quien tenía el descaro de declarar en su propia cara que el País de los Arcoíris no es más que una fantasía progre incompatible con nuestra naturaleza recelosa y espuria. Lo importante no es discutir si son seres humanos como usted o yo, lo importante es no dar autorización para quienes piden a gritos la tranquilidad de vivir.

Un combo, tan simple como la proclama, un puño cerrado avanzando a velocidad de furia marica, furia segregada, fortificado por las vitaminas que te proporciona comer rabia a diario, un combo en la cara de esa docente habría sido suficiente para hacerle notar el desacuerdo. No se dijo nada, se aceptó la porquería que provenía de la universitariedad profesional de alguien que se da licencia para iniciar un debate en desigualdad de condiciones, cuando eres acreditado (por quien sea) tienes la confianza para destapar tus payasadas con la impunidad de la libertad de expresión, olvidando que la libertad acaba con los derechos del prójimo; y si el prójimo no tiene derecho, mejor, más libertad.

¿Qué se hizo entonces? No se habló más del tema, se dejó pasar, dejó su estela apestosa impregnada en quienes lo reproducirán, sin pensar en ese individuo en formación, sus aspiraciones truncadas (aunque ¿quién quiere casarse?), es ahí cuando un joven no interesa, ahí dejan de ser personas y pasan a ser reflejo de sus padres, o un error perverso de las maquinaciones de quienes atentan contra natura, madre trastocada que es manipulada al antojo de soberanos con el banderín de la verdad que se aplastan unos a otros. Un clásico.

El Bus de la Libertad (libertad de odio, libertad de repudio), no sería lo mismo si llevara mensajes racionales biológicos calificando a los religiosos de sujetos delirantes, absurdos, tergiversando una vislumbre, pincelada de un libro de editorial dudosa, de primaria pobre. Vergüenza.

Todo esto no es un atentado contra quienes lo están atajando, esos que cubrieron de multicolor el Naranja Mecánico de la ultra violencia sobre ruedas, con convicciones claras, con apoyo, con lo que sea, no es contra ellos que el mensaje capcioso puede dejar abismos no aceptación propia; por ahí habrá alguna muchachada insegura, en pleno descubrimiento de qué es lo que necesitas para vivir acorde a lo que ocurre en tu interior, verán el mensaje y comprenderá, como quien no puede reventarle la nariz a machucazos a una profesora que se esconde tras la incomunicación generacional, esta sociedad no es para ustedes. Que les quede claro. ¿Tolerancia? Un absurdo de corrientes de izquierda feminazistas y mariconas que le llenan la cabeza de pajaritos a quienes no se pueden defender, que, paradójicamente, son los más peques. Ataque directo a los que no se pueden defender, en pos de los que no se pueden defender (¿?)

¿Nos sorprende la incongruencia de la lógica cristiana?

No.

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Única y diferente.

Publicado: 28/06/2017 de chinchimenee en Opinión
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Como ya sabrán, una de las costumbres de la humanidad, más extrañas, es ponerle sobrenombres a ciertos comportamientos dentro de un individuo encasillado en el género femenino (puta, histérica, beata, etc.). Tenemos entonces una serie de insultos gratuitos, que pueden venir desde la más inocente (nunca es inocente) broma, hasta una ataque directo a la integridad de una persona.

Con la llegada del internet a la Copia (porque en Chile todo es copia) feliz del Edén, la costumbre se acrecentó entre las jóvenes generaciones, desatando una serie de arquetipos que ya no venían de una creencia popular milenaria, sino que provenían desde los misteriosos ires y venires de la majestuosa red mundial.

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La única y diferente es uno de los new estereotipos que nació en medio del caos por acceder tan rápido a las noticias, a las películas, a la gente, a todo aquello que nuestros abuelos ni imaginaban de niños.

Un trastorno complejo en el que un individo indeterminado, se jacta a los ojos del mundo, presentándose de la más locas maneras, chicas que se sienten de cierta forma ‘especiales’ por vestirse distinto, por ver ciertas películas, por jugar video juegos, y blablabla; muchachas que nos cuentan su mundo interior como si fuese una joya de la interesancia y la intelectualidad. Logramos entender, más o menos, con rasgos generales, lo que significa ser una única y diferente.

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Sin embargo, por medio de un seguimiento por internet, nos dimos cuenta de dos cosas: primero, que no es nada nuevo, desde hace mucho que la figura de la única y diferente de ha presentado de las más diversas formas. Segundo, en esta era del memismo, nos encontramos con una serie de mutaciones sobre el concepto de ser “unica y diferente”. Parece ser que cada cual tiene su percepción de lo que significa.

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En el día de hoy, traemos una entrevista realizada a nuestra feminista favorita (en vías de radicalizarse –eso esperamos-), hablando sobre el curioso boom y estadía permanente de las únicas y diferentes, desde la mirada de la sororidad y del feminismo de alguien que nos cuenta su punto de vista de este curioso fenómeno.

Nota: la siguiente entrevista surgió de manera espontánea en medio de un buen viaje, omitimos y editamos chilenismos y gran parte del lenguaje vulgar… se solicita discreción

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-¿Qué opina usted del fenómeno denominado las “Únicas y Diferentes”?

R: Depende del contexto. Están en todo lugar, incluso en los menos indicados.

-¿Cómo podría una única y diferente equivocarse de contexto?

R: Las he visto en páginas feministas…

-¿Es extraño ver una en el feminismo?

R: No creo que sea extraño. Tienes varias perspectivas por donde puedes verlo. Pensar que son personas que realmente tienen preferencias poco comunes y/o pensamientos, dentro de todo uno debe respetar eso, porque ¿quién soy yo para andar metiéndome en la vida ajena, cuestionando los gustos? Por otro lado, puede que sea sólo una persona que de forma evidente, le gusta destacar, y sentirse de alguna forma superior a otros por ser la chica poco común, y eso no es bonito.

-¿La única y diferente no será una variación del estereotipo de ‘mujer tonta’? Porque ellos del Jocker son geniales, pero ellas de la Harley, son estúpidas.

R: No, aunque no sé de donde proviene el término, pero… un ejemplo rebuscado, en un foro de discusión sobre los Simpsons, una chica se presentó preguntando a qué personaje de los Simpsons se parecían. Ella puso que se parecía a Lisa, porque era vegetariana, budista, wicka, anoréxica, depresiva y mil cosas más.

-Una real loca.

R: Me pareció súper extraño que alguien empiece presentándose así, y que más encima se categorice dentro de todas esas cosas…

-A vox populi…

R: Obviamente en los comentarios de la desastrosa publicación, todo el mundo le colocó que era única y detergente.

-(Risas) Detergente (Más risas).

R: Por eso… para mí ella no es la chica tonta… es más bien como…

-La falsa intelectual.

R: Puede ser algo así. Puede ser una necesidad de alardear. Es como sospechoso.

-¿Algo traman?

R: (Risas) No sé si algo traman. Algo quieren aparentar, y eso ya es raro. O sea, yo no me pondría a publicar, por el medio que sea, todo lo que soy, he sido y fui (Risas).

-(Risas)

R: Es que es muy ridículo, yo no podría, no encuentro el sentido para qué hacer todo aquello… o sea, no.

-¿Y dónde queda la sororidad?

R: Esa es una gran pregunta (Risas). Es difícil tratar de ser sorora cuando tiene este artista en frente. Va un poco en contra de mis ‘principios’, quizá no pase con todas, me choca un poco esa actitud ¡Dios sabe que trato! Pero me perturba.
Conozco una gran variedad de única y detergente; una de las que más me choca, muchas veces ni siquiera es tildada de única y detergente, pero yo las leo, las escucho y pienso “oh, ella es así”. Que mala me siento diciendo esto.

-Tranquila, estamos transmitiendo desde el infierno.

R: Las mujeres a las que me refiero, son unas que se dedican a, ¿cómo decirlo?, como que se entretienen echando hacia abajo el feminismo, con un fin que, desde mi perspectiva, es mera búsqueda de aprobación.

-¿Aprobación de quién?

R: De las personas que están en contra de las feministas, pues. Y lo que pasa con la mayoría de las personas así, es que dan la impresión de que no entienden de qué hablan.

-¿Un poco infantil?

R: Sí, infantil. Me parece ignorante. Dentro de esto está por ejemplo eso de que no sé qué les pasa a algunos argentinos con la figura de la madre ‘luchona’. No sé cuando empezó el gran chiste de eso. He visto cantidad de mujeres que se unieron a la ola de tonterías y memes, y se mofan de eso, cuando esto es algo evidentemente ofensivo.

-¿Poco apoyo del género?

R: Ni siquiera es eso. Es ser poco empático y punto.

-¿Qué hay de los ataques hacia este tipo de chiquilla? Una muchacha que es atacada y tildada de única y diferente.

R: Difícil (Risas). La violencia, en cualquier aspecto, no es buena. En general, sobre todo por internet, es hipócrita burlarse de alguien por tan o cual cosa. Primero, no hay que tildar a la gente así, cambiar esa actitud fea hacia alguien que quizá sólo necesita un poco de atención, fraternidad. Son los demonios a atacar.

-Por los que vamos a orar.

R: Es un insulto como cualquier otro. ¿Qué importa si dice que juega video juegos y no los juega?
Como que alguien a mí me dijera feminazi, te insultan y menoscaban lo que eres…

-Suponiendo que ellas son algo.

R: Para ellas no debe ser agradable que les llamen así.

-Suponiendo que se dan cuenta. ¿Cómo podemos sobrellevar a la única y diferente desde tu perspectiva de la sororidad?

R: (Risas) Si un montón de gente te dice que eres única y detergente, en algún momento te das cuenta, ¿no?
Ahora bien, desde la sororidad… pensaba en las feministas, o más bien en las que están entrando en ello, que de pronto se sienten mal por no apoyar a todas las mujeres cuando, entre comillas, lo necesitan. Ser soro con todas las hermanas y huevadas. No es necesario que esto sea así, no tiene que ser una soro incondicional, llena de pasteles de abrazos besos y amor, y que al comerlo todos fueran felices. No. Al final, tienes un montón de gente mal enfocada, que ven a una muchacha con comentarios machistas, es individualista, es racista, es clasista, o simplemente se siente superior a otras mujeres por alguna características, que muchas veces, es para la risa, ¿cómo ser sorora con alguien así sólo porque es mujer? No es una ley inquebrantable. Si una tipa quiere llamar la atención diciendo que está a favor de perseguir judíos, hebreos, como quieran llamarse, no cabe con mis principios como ser humano, como ser pensante.

-Nos has entregado una muy interesante perspectiva de ver a la única y diferente. Ahora ¿Qué le recomendarías a la única y diferente (considerando todas las aristas)? ¿Que cambien? ¿Seguir así?

R: No les recomiendo nada. No soy quién como para decirles qué deben hacer.

(Silencio)

-…Es una entrevista… 

R: (Risa) Ok… mmm… igual podrían intentar replantearse sus razones para comportarse así, cambiar ciertas actitudes que…

-¿Les hacen hacer el ridículo?

R: No, no estamos hablando de ridículo. ¿Sabes que me gustaría? Pensando que el estereotipo está basado en la aprobación social, en encajar, me gustaría que pudieran ser más seguras de lo que son, quererse más, no tener que demostrar nada, ni contar, ni hablar sobre sus cosas a toda la gente que puedan para ser la chica extravagante, interesante…

-Ella, la Daria.

R: (Risas)

-¿Hay varones únicos y diferentes?

R: Sí, es lo mismo. Que no les digan únicos y diferentes no significa que no lo sean, que no los haya, porque gente como ellos te los encuentras en todos lados. Y con más descaro que la única y diferente. Son más desagradables aún.
Una vez en una fiesta había un tipo tan pesado, alguien decía “me gusta el pop de Lady Gaga”, y él decía “no, pop es popular, ¡eso no es pop!”; siendo que todos damos por sobre entendido que pop es una cierta tendencia musical, un estilo, no sé, pero él insistía con hacernos saber a todos que conoce el origen de la palabra “pop” de forma agresiva y petulante…

-Descubrió el agua tibia…

R: ¡Ash! No quiero ni acordarme de él. Nadie le dijo “ay, él, el único y diferente”, él se ve, en este caso, como interesante, sabiondo…

-El intelectual alfa.

R: Eso.

-¿Qué pasa con aquello que realmente les gusta ser únicos y diferentes? ¿Es necesario que se hagan el escáner y salir de su zona de confort?

R: Mmm… No, pero… ¿sabes? Me carga la gente que tiene que hacer sentir a los demás menos por cosas que no saben o cosas que no han hecho, “es que yo, he sido católica, evangélica, testigo de Jeová, musulmana y tú no”. “Tú no haces nada, yo sí, tú no sabes, yo he sido anoréxica, depresiva, me cortado y tú no, no sabes lo difícil que es la vida”. “Nadie me entiende”. Me carga, quiéranse un poco.

-¿Por ti que no exitieran? ¿O los consideras dentro de la fauna?

R: Mi mamita decía “hay de todo en la viña del señor”

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Plegarias por Simpsons.

Publicado: 07/06/2017 de chinchimenee en Imbéciles, Opinión
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Nota: la siguiente publicación contiene pantallazos editados sacados de páginas en facebook, es gente real, usando palabras reales. Algunas de las imágenes pueden herir el conocimiento de quienes no mantienen la serenidad frente a la barbarie. Se solicita discreción (y sus mejores groserías).

Los simpsons son un programa de televisión que ha roto esquemas en cuanto a la animación, la audiencia, fanaticada, etc, etc, etc. Y a pesar de que muchos concordamos en que la calidad del programa ha decaído tristemente con el tiempo, sigue siendo el estandarte de la animación satírica y la crítica social/cultural. Unos dicen que debió terminarse hace mucho. Otros siguen alimentando el raiting con nostalgia o nuevas generaciones.

Sea como sea, para nosotros resultó una revelación para nuestro ocio y cultura general gringolándica. Las alusiones a películas, hechos históricos o ficticios, una seguidilla de pistas sobre un gran mundo que se construyó a la mala, tiene una sociedad enferma, pero de pronto ya no parece tan malo, podemos reírnos de la estupidez convirtiéndonos nosotros mismos en los estúpidos, las negligencias médicas, la burocracia, el gobierno, todo era un absoluto ridículo que te invitaba a pensar un poco mejor las cosas. No importa si el mensaje era intencional, o sólo se instaló así en la mente de algunos que tienden a tergiversar. Quién sabe. Lo cierto es que gracias al señor Burns conocimos a Charles Foster Kane, Marge nos subió al Tranvía (al que le dicen deseo), nos llevaron al Nido del Cuco con Michael Jackson, con gas del dentista te pegaba un Yellow Submarine y perdías largos minutos de clase con Free Bird en vivo, en Halloween te contaban tres películas, nos contaron un Pulp fiction de veintidós historias e incluso, Bart con su rechazo  a los duendecillos nos mostró la luz para de una vez asumir que nos cargaban los Pitufos, ¡Qué mal doblados!

Pero no nos pongamos sentimentales, más que mal, nos han entregado muchas risas de ingenio, y con eso basta, por lo que no podemos evitar buscar simpsons por todas partes, y como es el caso de los que estamos atrapados en la rueda hámster de la existencias promedio, en redes sociales como facebook suelen haber espacios donde llegan a las mecas de memes fanáticos sedientos de repetir una y otra vez la experiencia de reírse, entretenerse. Nosotros también caímos, poniéndole el gusto a la pagina que fuera, no daremos nombres porque, en realidad, no vale la pena responsabilizar a alguien que probablemente en una situación crítica no se haga cargo de sus palabras, algo así como el libertinaje inmoral de la libertad de expresión.

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Entonces tenías estas páginas. No somos muy de ver el muro internáutico infinito (al menos no el de facebook), pero de vez en cuando a todos nos gusta quemar neuronas riendo o cureoseando a medias por aquí y por allá. En el último tiempo nos dimos cuenta, por medio de nuestros propios comentarios al conversar en la vida real, que había una comunidad simpsoniana no determinada, comandada por diversas páginas que se supone que estaban destinadas al debate amarillo (y en ocasiones al culto a la familia norteamericana favorita), que comenzaban a llenarse de basura. Un fantasma de cuya presencia nos dimos cuenta cuando ya había invadido mucho terreno, tenías ante tus ojos una cantidad de ‘memes’ sobre el anti feminismo en sus diferentes variantes, que iban desde uno que otra alusión machista, hasta la burla directa de movimientos, manifestaciones, entrevistas, cualquier cosas feminista (para ellos, feminazis).

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Una locura de la ignorancia y la prepotencia, casi como las reuniones de la basura blanca del sur de los Estados Unidos. Un rechazo que de histórico no tiene nada, la verdad es que no es primera vez en la historia de la Tierra que los humanos piensan que otros humanos no deben ser tratados como humanos, suponiendo que todxs somxs humanxs (Lenguaje Inclusive).

Pero lo curioso es que la fanaticada simpsoniana de Latinoamérica de pronto se vuelca por millares al voto de la ridiculización de un movimiento que es, al menos, sensato. ¿Quiénes somos para juzgar? Cada cual puede reírse de lo que quiera.

Lo que todos nos preguntamos ¿Por qué esa gente piensa de esa manera? Como para abrirles el cráneo y gritarles a las neuronas para que suelten respuestas coherentes, sin estupideces ni imbecilidades. Si te vas a quejar de algo, tienes que ponerte a pensar aunque sea un poco. Un poco. Analizarlo, por último investigarlo. No cuesta nada, les venden ignorancia como barata, cuando el conocimiento es gratis (al menos en el bello mundo de la internet). Como negarte a algo para ser el trol alfa, aprobación por medio del repudio, una versión más viril de las únicas y diferentes. Son un chiste.

¿Qué hacer? Pues no sé, no podemos pedir a todos los sujetos horribles que se callen, demasiado desgastador. Yo creo que deberíamos reflexionar, ¿Quiénes son los que siguen a los simpsons? ¿Son como nosotros? ¿Qué culpa tiene la serie? ¿Quién pide revolución burlándose? ¿Cuántos de ellos gozan de los privilegios de las revoluciones con total descaro? No sabemos qué pensar.

Nos quedamos con una selección de los memes más populares que oscilan entre las páginas simpsonianas, juzgue desde el fondo de su consciencia.

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Trump is not dead.

Publicado: 07/06/2017 de bocadecenicero en Historias de interés, Imbéciles
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Debatíamos Amaranta (el gato) y yo, sobre lo que le pasó a la comediante (la Kathy Griffin) que ‘decapitó’ a Donald Trump, la persecución social, el estigma en el espectáculo, en fin. Toda la mierda por una foto de un sujeto que no le vendría nada de mal una decapitación pública. Pero ¿para qué ponernos extremistas?, comentaba Amaranta (el gato). Yo le decía que si hay que ponerse extremistas frente a la extremansia, asesinar a Trump, asesinar a cualquier político por medio de una performance, es parte de la libertad de expresión de la democracia, es muy incivilizado matar a alguien de a de veras, que al menos el arte nos salve de la vida. Y además es una manera mucho más clara que el voto democrático para demostrar desacuerdo con los poderosos que rigen al maldito planeta.

Amaranta (el gato), se lamía entre los dedos de su patita frontal izquierda, apelando al discurso pacifista de que no se puede frenar la violencia con más violencia. Es absurdo. ¿Te has preguntado?, decía Amaranta (el gato), ¿qué sentirías si alguien publicara una fotografía humorística con una cabeza de utilería de vuestra persona? Se lamió los bigotes de pura satisfacción.

No quise seguir el debate con el felino, porque siempre acabamos en violencia. Sin embargo, nos pusimos a comentar sobre un futuro distópico, una historia que se nos salió de los albores de la creatividad, aquellas imágenes se nos revelaban cual epifanía macabra, o un presagio raro, o una imaginación deconstruyente (porque la imaginación no destruye), ¿cómo nos imaginamos la muerte de Donald Trump?

Como para que Trump nos busque y nos arruine la carrera.

Estaba amaneciendo en América (la falsa, no la real), el sol salía con sus gafas a beber una gaseosa de cola bien fría, en las cocinas de sus espaciosos hogares, buenas madres mitad persona mitad delantal, asumían su posición de mula para poner frente a sus polluelos el cereal vitaminado, el sándwich de crema de maní, café y una dona para su amante y embrutecedor esposo.

En aquellos hogares los televisores ya estaban encendidos con las noticias de la mañana, los humanos del amanecer no son más que un resumen de ayer. Cuando de pronto la imagen de Melania Trump remecía todos los canales. De seguro nuestro cerebro creyó tener, en el subconciente, algo de esperanza al pensar que no puede haber mujer consciente dispuesta a casarse con un sujeto como él. Manos en la espalda, con esposas en las muñecas, sin ropa y ensangrentada, gritando y pataleando, como si la hubieran echado recién al mundo. Pienso que quizá algunos creían que era impotencia, los que la creían inocente, que era locura, una mujer bonita no puede saber qué es lo que hace, que era resentimiento, una venenosa puta, o similar, y bueno ¿Cuándo se han puesto los seres humanos de acuerdo en algo? Gritaba por gritar, y ya.

A Melania se le acusaba  de asesinar a su propio esposo, presidente del mundo, en el lecho matrimonial. Lo envenenó poco antes de irse a dormir, y una vez que el presidente comenzaba la larga agonía de un veneno aplicado en su justa medida, su esposa aparece en la habitación con un penetrante cuchillo de carnicero. Lo demás es Historia. Como un maldito colador quedaba el gran hombre del noroeste.

El juicio más importante del planeta (como aún no matan al Papa, por ahora no ha habido algo tan seguido por la prensa). ¿Y qué importa? Si ya se murió, pensaban algunos en la desolación de perder al sol colorado de cabellos ámbar. Trump representaba el fin de una era (no sabemos cuál), para el comienzo de una era aún más próspera (¿?), y por sobre todo, representaba la prepotencia de la ignorancia, la preponderancia del poder, y una cantidad de mierda cultural, el más bestia de todos iba a regir por sobre otras vidas. Una real tontería. Frente a los ojos de todo el maldito planeta. Pero todo aquello acabó de pronto en manos de la primera dama.

Melania guardó silencio. Nunca contó porqué lo hizo, ni siquiera cuando los temidos republicanos vampiros chupa almas del cuarto reich, le torturaron de las formas más humanas, el marqués de Sade no se la hubiese creído de estar ahí. 120 días de investigación, dio la fiscalía. Pero Melania no fue Juliette ni Justine, era Melania y nada más. Cada día más fea contaba la prensa medio aburrida de la noticia, ¿y quién va a ser presidente ahora? Eso no importa, lo importante era condenar a la perra ésa.  

Nadie sabía a ciencia cierta cuáles fueron los motivos de Melania, los noticiarios confundían a todos. Incluso a mí y a Amaranta (el gato). La viuda Trump gritaba que la soltaran, que le dejaran en paz, cosas por el estilo. No gritaba ni un vestigio de un porqué.

Fueron tiempos difíciles, por alguna extraña razón, que ejecutaran a la bruja o no, no acaba con el hecho mismo, la brujería ya estaba hecha y el presidente estaba muerto. Fin. Continuemos que el país se nos va a ir al carajo. Pero no. Necesitaban un norte que les ayudara a cerrar el capítulo, un funeral no es suficiente para que termine un periodo presidencial, no, necesitamos sangre.

Con el tiempo el largo y dudoso juicio se olvidó en la burocracia, y la sentencia pasaba a ser parte de las excentricidades de la nación, el libro Guinness en su nueva edición le tenían de portada, la gran ejecución del siglo XXI; Melania era condenada a pena de muerte por un plebiscito ciudadano inédito. Con ayuda de la NASA y de Harvard, se lograba construir una nueva y más gratificante forma de ejecución, que garantizaba un casi nulo dolor para el ejecutado (lo cual no les interesaba mucho), y que  a su vez tranquilizaba a las masas con su sed de destrucción y sangre no menstrual. Una licuadora gigante, como la que todos tenemos en la comodidad del hogar, a una escala lo suficientemente elevaba para que caigan unos diez seres humanos.

Las Naciones Unidas ya no podían con tanto soponcio en las reuniones que tenían frente a la locura que cometía el pueblo estadouniciano. Prefieren triturar a una mujer en vivo que manifestarse contra el neoliberalismo. Curiosas criaturas.

Los más pacíficos de la ONU querían declarar la Cuarta Guerra Mundial (En la Tercera, al final se fueron a pelear a otro planeta, Norcorea perdió, y Kim Jong-un explotó en el espacio producto de una negligencia de navegación, así cuentan).

Los más sensatos quedaban estupifactidos ante la ejecución. Algunas ONG y asociaciones por la mujer le calificaban de femicidio, puesto que no se llevó a cabo la investigación como correspondía (¡¿Cómo investigar si la arpía no decía nada?!), se asumía que ella era la asesina porque la encontraron en la habitación donde murió entre envenenado y desangrado el presidente Trump, con cuchillo en mano. ¿Qué otra evidencia se necesita? Con evidencias puedes probar lo que sea, aunque no sea verdad.

El mundo se dividía, la liberación de la Melania se mezclaba con la abolición de muchas cosas, de mucha gente. Tenías que huir de todos lados, si no querías quedarte a pelear, y lo más probable, morir. Morir peleando o morir muriendo. Una anarquía de proporciones bíblicas, señores, ¡está en las revelaciones, amigos!

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Se construía un enorme trampolín, donde Melania tendría que dar el salto a la purificación, voluntariamente, puesto que nadie se atrevió al final a abrir una compuerta, o si quiera programar una computadora para que abriera dicha compuerta. Ante ese acto de poca hombría, el ejército de los Estados Unidos (quien se  hizo cargo, personalmente, de la ejecución), declaró que para mayor tortura, tendría que saltar ella misma a las aspas.

La primerísima dama del mundo era triturada con transmisiones en vivo a todo el planeta.

Es una pena que la comediante haya quedado presa de un estigma, por algo tan libre como la performance, ¿incitación al odio? Depende de la perspectiva.

A modo de empatizar, nos quedamos con la reflexión que nos robamos de no sé dónde (no me acuerdo), sólo la robamos y ya. Robar es malo.

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Escritor Crepusculiano.

Publicado: 31/05/2017 de chinchimenee en Historias de interés, Opinión
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En esta búsqueda del saber, siempre nos encontramos con sujetos que arrinconan nuestras expectativas y te encierran dentro de ciertos marcos y cosas por el estilo.

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No podemos aborrecerlos, más que mal le debemos nuestra iluminación primaria a la palurda educación formal.

No obstante tenemos que estar siempre atentos a nuevos horizontes. Ser críticos y curiosos,  la mierda que sea. El comportamiento humano se puede analizar desde cosas tan importantes y abismantes como las guerras en el medio oriente, como por medio de cosas tan absurdas e irritantes como las redes sociales. En todo se deja su rastro de materia gris que al final sirve para seguir esparciendo mierda y blablablablería.

Dentro de esta premisa nos encontramos el otro día con un relato estremecedor sobre los escritores que escriben “mal”. Una conversación que se nos salió de control y gracias a nuestro panel de expertos, logramos rescatar parte de este estremecedor relato en voz de una ex fanática de Tokio Hotel rehabilitada, un orgullo para la nación, por supuesto, que nos quiso contar su trágica experiencia dentro del lobby de los malos escritores de los fandoms en internet. Una escritura deprimente que nuestra entrevistada decidió llamar como los escritores “Tipo Crepúsculo”, vil reflejo del arte en pañales o la mediocridad, juzguemos por nosotros mismos.

Nota: el siguiente relato fue medianamente editado por poseer mucha grosería y coquetería de lenguaje pornográfico. Se solicita discreción.

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-¿Qué es el escritor tipo crepúsculo?

R: Pues, en mis propios términos, es el tipo de escritor lineal, narrador primera persona (generalmente), con historias muy imaginativas. Me recuerda mucho a las chicas del fan club de Tokio Hotel, donde escribían fanfics con estas características. O como ocurrió con las 50 sombras de Gey …
Creo estar generalizando un poco, quizá no es del todo así, con características tan específicas, pero (las chicas del fan club como escritoras crepusculares), abarcaban historias muy clichés de “como conocí a Bill (o Edward o Christian Grey, o la huevada que sea), y mi vida cambió, todo maravilloso”, la historia se centra en eso.

-¿No en la vida cotidiana?

R: Claro, y todo ocurría porque conocían a esta persona fantástica.

-Amorosamente

R: Claro, la modalidad Fic es para reflejar el deseo de sí mismas en su propia realidad imaginaria…

-¿Muy hormonal?

R: No sé si le podría decir “Hormonal”, ellas (las del fun club de Tokio Hotel), al menos en su forma de comportarse (y de escribir), los amaban, ellos representaban su felicidad adolescente, un día en que el rockero las ve y se enamoran y se casan, cosas por el estilo…

-Espera, una pregunta ¿Tú realmente crees que alguna de ellas estuviera enamorada de Bill? Así, de a de veras.

R: Podría ser. Una de las cosas que más me llamó la atención cuando entré fue la pregunta inicial…

-¿Cuál de todos te gustaba más?

R: Cuál de los cuatro me gustaba. Todas tenían su preferido.

-¿Alguna inclinación?

R: Todas amaban a Bill y a Tom; Georg  y Gustav eran menos cotizados. Si te gustaba uno de ellos eras única y diferente…

-(Risa)

R: Si elegías a uno era como…

-Tu novio, marido, amante esposo.

R: Sí, una especie de pololo designado. Si te gustaba Bill escribían sobre él. Tenías sus poster, hablabas de él, etc. Así con cada integrante de la banda.
¿En qué se compara todo esto con las 50 sombras de Grey, por ejemplo? Se comentaba que la E. L. James en un principio quiso seguir la historia de Crepúsculo de forma más “erótica”, de seguro pensando ¿cómo tienen sexo?, quizá ella se imaginaba a sí misma en acto amoroso con el Vampiro, o en el caso de la Stephenie Meyer, en una de esas ella quería conocer un vampiro y simplemente se lo imaginó.
Creo que por ahí va la idea del escritor “tipo Crepúsculo”, imaginas algo que te gusta imaginar y lo escribes de la forma que sea; es algo que se ve mucho.

-¿Son un tópico, un estilo?

R: Para mí sí. Y no digo que no haya existido antes del boom de libros para público adolescente (por otra parte no he leído tanto Cohelo como decir que no existe de diversas formas (Risas)). Pero el fenómeno Crepúsculo (o como lo fue Harry Potter), atrajo a una cantidad de lectores primerisos que leyeron eso, y les gustó, les encantó y lo reproducen en su forma de escribir.

-¿Se les pega?

R: Te aseguro que las que se enamoraron en Crepúsculo, leyeron las 50 sombras.

-Entonces, entendiendo un poco mejor este escritor Crepusculiano, ¿tiene alguna desventaja frente a su condición con respecto a otros tipos de escritura?

R: Em… depende… No, creo que no. Lo principal para entender a esta escritura, a este escritor, es desglosar sus diferentes formas:
Número uno, tienes a uno al que vamos a llamar el Rey, the Big Boss, ¿Quiénes son?, pues la Stephenie Meyer y sus derivaciones, gente que escribió, vendió y se volvieron millonarios escribiendo en base a sus imaginaciones y blablablá. Y bueno, siempre hablando desde mi punto de vista (sin ofender a nadie), para mí es una escritura mediocre, para que quede un poco más claro, ellos escriben así, escriben mal, son aburridos, muy lineales, y la vida cambia fantásticamente en una historia que puede ser buena, pero contada de la peor forma. Aun así venden, y venden mucho, al punto de generar boom adolescente, son los Supremos

-The Next Supreme…

R: Luego está una segunda categoría, que tiene todos los atributos anteriores pero no venden, el clásico escritor que se publica en internet…

-(Risas)

R: (Risas) Que escriben Fics, o blogs…

-Como nosotros.

R: (Más Risas), como ustedes, sí. Pero ustedes no son este estilo del que hablamos.

-¿Ah no?

R: Conozco muchas personas que si escriben en internet y que tienen la idea de que sus escritos son buenos, son entretenidos, originales, no sé. Muchos de ellos escriben así como secuela de haber leído tanto ese tipo de escritores, historias.

-¿Secuelas mentales?

R: (Risas) mmmm, No. Como que, en general, uno se inclina a lo que le gusta o lo que le acomoda. Es súper fácil de leer ese tipo de escritor, no tiene mayor complicación, no tenías que pensar, leías y nada más, leer, leer, leer, como leer el periódico, y hasta eso es más entretenido. Recibes información que después, probablemente, deseches.

-Eso pasa cuando lees, ¿Y mientras escribes así, se piensa algo?

R: Piensas más en la historia en vez de pensar en cómo la vas a exponer. Ejemplo, soy una chica que conoce a un chico… ¿cómo nos conocimos? ¿qué nos gusta uno del otro? Te concentras mucho en recursos de tu imaginación, en contar algo que no se ha contado antes, pero no piensas mayormente en cómo escribirlo.
Hay libros que no tienen una trama compleja, pero la forma en que se narra es mucho más llamativa. A diferencia de las historias de un escritor crepusculiano.
Y… hay un tercer tipo que es el que sabe que escribe como Crepúsculo, pero que tiene…

-Tanto ego…

R: No, pues el otro es ego, el que escribe y público con orgullo. Este otro es una persona que sabe que escribe ASÍ y que está mal, es simplón, es cliché, no es atrayente para seguirlo, pero por lo menos tiene idea de mejorar, por lo que no deja de escribir

-¿Siempre tiene idea de mejorar?

R: Yo diría que sí, quiere mejorar de forma terca, equis de, pura constancia.
Lo llamativo de este escritor es que no está conforme…

-¿Con los dones que dios le dió?

R: (Risas) No; no está conforme con su forma de escribir porque sabe que aún no tiene las herramientas para mejorar. Trata de perfeccionar la técnica sin dejar de escribir.

-¿Cómo nosotros (bocadecenicero)?

R: Es que ustedes no escriben así, dejen de ser tan ego.

-No podemos. Y bien, en este mundo de los escritores de la internet… ¿Qué recomendarías para no caer en ese estilo?

R: A ver… primero que todo, es mucho más complicado de lo que parece, no es que uno elija caer en ese estilo o no, en esas categorías, porque lo más importante en cualquier arte es ser autocrítico, comprender que quizá no vas por buen camino. Para aprender eso hay que leer mucho, de diferentes estilos, autores, tramas, no estancarse en algo que lleva a nada. Tratar de probar cosas nuevas.
A veces me da la impresión que la gente que escribe así le acomoda y le gusta contar las cosas de ESA forma.

-¿Crees que les gusta por gustar o porque es fácil?

R: No, no creo. Me cuesta pensar que es algo así como “Oh sí, me encanta escribir así”, muchos de ellos ni se deben dar cuenta.

-¿Por qué crees que es escribir Mal?

R: Pues, quizá estoy siendo muy tajante, pero…

-¿Viviste la experiencia?

R: ¿De escribir así?

-Sí

R: (Risas) Respuesta corta. Sí. Fin. Créditos. (Risas) Sí la viví…

(Silencio) ¿Quieres que te cuente mi experiencia?

-Pues obvio. Por algo preguntamos.

R: Pucha… sonara muy crepúsculo, pero de pequeña tenía la idea de escribir y convertirme en escritora, el sueño inalcanzable (risas).

-¿Por qué te causa gracia?

R: Porque es el tipo de huevadas que escribiría un crespúsculo, alguien que quiere ser escritor, tiene un libro, salta a la fama y ya está. Similar a las historias que se cuentan en torno a la J.K. Rowling, por ejemplo. O pensar en escribir algo donde alguien como todos nosotros le pasa algo increíble y su vida cambia, y te ensueñas…

-Lo logran gracias a su hombre, mi chicho es la razón…

R: (Risas) bueno, resulta que intentaba escribir referente a esos Fics, ya que en ese entonces mi círculo de amistades escribían más o menos de lo mismo, sobre chicas latinas que se enrollan con germanos de una banda. Siempre por la línea de las ideas románticas y los sueños imposibles…

-¿Sueños como cuál?

R: ¿¡Me dejai terminar la idea!? Son los peores entrevistadores (Risas). Escribir de esa forma lo encontraba muy repetido, todas aludían a lo mismo…

-¿Todas? Hablas más de mujeres… ¿Algún varón que entre en la categoría?

R: Al menos el fan club en ese entonces sólo eran chicas, era extraño ver un chico y que además escribirá sobre aquello.

-Dinga, dinga lin.

R: Exacto; constantemente escribía, diferentes opciones, historias, personajes, no me convencia, borraba todo.

-¿Qué no te convencía?

R: Porque sentía que estaba todo escrito.

-¿Cómo Lisa?

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R: Como Lisa; Me sabía dentro de la categoría crepúsculo, no podía hacer una historia que fuera llamativa de un principio, que es lo que captura a un lector para que te siga. Nunca llevé a cabo nada concreto porque me categorizaba como un cuarto tipo de escritor Crepúsculo: el que simplemente no escribe más. Fin.

-¿No has pensado retomar para ser de los que creen y pueden mejorar?

R: Pues sí, me tomó tiempo reflexionar sobre mi escritura, y creo que fue una buena pausa. Piensa que cuando comencé a escribir tenía doce años, mucho no había leído, no sabía muchas cosas, más de la mitad del diccionario era un enigma para mí, los sinónimos, antónimos, todo eso. No me cabía otra cosa en la cabeza que historias fabulosas raras, ficticias, maravillosas, ect.

-¿No has probado poemas?

R: Sssss… No, he querido pero NO, porque sé que no es lo mío, creo que nunca entendí eso de las cosas que te pasan en lenguaje… ¿cómo se llamaban? La metáfora, anáfora, etc. Y huevadas varias, como que tienes que sentir mucho para ser poeta, sentirlo a flor de piel.

-¿Algo que rescates de la escritura crepusculiana?

R: Hubieron ciertas cosas que a mí, en lo personal, me llamaron la atención dentro del espacio fic, que es donde mayormente se encuentra el escritor crepúsculo. En ese tiempo estaba el fotolog, y se presentaban muchas historias bajo ese formato. Pasó una vez que una chica presentó una historia distinta a lo que acostumbrabas a encontrarte, claro que dentro de la idea fic con la banda Tokio Hotel, creó una historia de terror, saliendo de la rutina del amor, relaciones fantásticas, en futuro distópico…

-¿Sexo?

R: Eh… sí, habían historias más picantes que otras; se mezclaba con el fenómeno del Yaoi, entonces se escribía sobre que se besaban, sexo y amor. Muy del estilo.
La chica que escribió sobre terror quizá si la leyera ahora no me parecería tan buena como entonces, pero al menos en la época se llevó los aplausos. Creo que para escribir terror hay que salir del crepúsculo.

-¿Y qué hay de Stephen King?

R: Essss distinto, (Risas) la verdad no sé, no he leído a Stephen King. Ahí no me meto.
El relato de la chica era intrigante, te dejaba metida, no sabías nada respecto a nada.
También hubo una chica que escribió de forma cotidiana, como si se lo estuviera contando a una amiga o similar. Esas son buenas formas de perfeccionar el estilo crepúsculo, probar, atreverse a lo diferente.
No caer siempre en “y él me miró, y yo le miré…

-“Y nos miramos…”

R: Exacto

-Dentro de todo aquello ¿leíste a alguien como nosotros?

R: Tampoco he leído tanto las plataformas de escritura en internet, pero si me llama mucho la atención, las palabras, es más entretenido. En internet de repente cuando quieres informarte de algo, o es muy penca o muy ortodoxo; los términos que ustedes ocupan le dan un toque de…

-¿Sexi?

R: (Risas) NO, emm, no encuentro la palabra adecuada pero es divertido y ya. Es más inclusivo sin caer en lo aburrido. Es menos formal que otras escrituras, pero de todas formas me parece una buena manera de transmitir información seria…

-Muy seria.

R: Muy seria (Risa), equis de y huevadas, fin. He dicho muchas veces fin en esta entrevista.

-Ya hemos terminado.

Chile enfermo y triste.

Publicado: 27/04/2017 de bocadecenicero en Imbéciles
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Encontramos esto hoy:

mierda

No sabemos que escribir al respecto. Es curioso vivir en mundo donde defender lo indefendible es defendible (aplicable a cualquier situación estúpida injusta), mientras que lo que se debería defender, no hay como defenderlo.

Otra reflexión para la casa.

Mestizaje.

Publicado: 17/04/2017 de bocadecenicero en Opinión
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Si me hicieran alcalde, mi primer acto sería matarlos a todos ustedes y quemar su maldita ciudad. Pensaba mientras reflexionaba acerca de los problemas que nos cuentan los inmigrantes que llegan a esta buena porción de tierra.

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Llegan con historias de terror sobre mundos donde la corrupción corroe al gobierno socialista popular de turno, o al menos eso logramos deducir, la verdad es que no nos cuentan qué es lo que en realidad pasa. Algunos hablan de crimen descontrolado. Grandes guerrillas urbanas por la comida y la dignidad. Batallas vecinales, sequía de empleos e incertidumbre, están hartos de las mentiras de izquierda. Los flojos lo tienen todo en su país, y ellos, con suerte, les alcanzó para arrancar.

Cuando analizo sus historias un momento, intentando descifrar cuál es la cuestión ¿de quién específicamente huyen? ¿Cómo se llama ese terrible gobierno que los atormenta como si se los comiera por dentro? ¿Quién les robó? ¿Quién los estafó? Hermana Mayor dice << ¿Pero es que no has visto las noticias?>>. No sé qué parte de la oración debo corregir primero, y no nos pondremos a discutir la vieja cuestión de las prensas derechistas y desinformantes, periódicos y noticiarios que no temen decir la verdad, que toda Latinoamérica está tapada en drogas y hambruna. Si los traficantes pagaran impuestos, los políticos los amarían el doble de lo que los aman ahora.

Es difícil comprender la situación cuando no vives allí, porque de un lugar te pueden hablar mil veces, ver películas, libros, tener fotografías y una serie de filtros más que nos ayudan a transportar parte de la información sensorial. Pero es sólo eso, una parte. Así que nadie puede saber a ciencia clara, qué es lo que se siente con lo que ocurre en esos lugares… ¿A qué huele la desesperación de un pueblo que se muere de hambre? ¿Cómo sientes al oír a los humanos cruzando fronteras a duras penas? Sólo en el momento que pones los pies en el escenario de la desesperación, le entra el germen de la realidad, una verdad absoluta que entra de golpe. Muchas veces ni siquiera eso basta para sentir.

¿Y qué hay de los Sirios y toda la gente de por allá? Los oh, uh, ay, frente a la televisión no son más que una forma de liberar culpas, oh no, no te levantes del sillón, sonaba la vieja melodía de la rebeldía de mercado ¿Qué tanto nos afectan los niños soldados al otro lado del mundo? Y aunque nos importaran con el alma ¿Qué carajo puede hacer Juan tresdientes contra los poderes transnacionales del poderoso ojo que todo lo ve?

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Los inmigrantes llegan en oleadas a un país símbolo de la mezcla, climática, cultural, racial, debería ser una paraíso multicolor de las diferencias en armonía con la maravilla natural que nos rodea en todas las longitudes, pero no, es una tripa de tierra que se extiende como un gusano en vías de ser una mariposa, desde los ochenta que estamos en vías, siempre en vías ¿Algún día llegaremos al bello grado de mariposa de la democracia, completa, radiante y libre? ¿Será que los chicago boys nos querían dejar de gusano, y mientras nos llenamos de una mentira tras otra, estamos en vías de convertirnos en una lombriz momificada anacrónica, beata e ignorante? ¿Si todo está como la mierda, porqué el chileno no migra? ¿Los asustaron tanto con la idea de negarles la entrada como a los rojillos desobedientes que no olieron Chile por muchos años, y se apernaron a su new tierra of the oportunidades?

Nadie es ilegal. La mentira poética de los inocentes. En teoría, todos somos legales, en teoría el comunismo sirve, ¡En teoría!

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No existe estado en la buena tierra del señor que no esté lo suficientemente ocupado o despreocupado para no ir a huear a unos pobres miserables en la cresta del universo. ¿Qué pensaba el sujeto de Into the Wild? ¿Estarías toda la vida oculto en un camioncillo encontrándote a ti mismo fuera de la sociedad? ¿Cuánto hubieran tardado en encontrarte cazadores ebrios, te hubiesen  golpeado, violado, disparado y arrojado tu cadáver al olvido de la descomposición?

Cuando veo como llegan esas gentes con la esperanza de un mejor pasar, de una vida ingenua, estable, no alarms, no surprises, todo estará en paz, pues el mundo sin nosotros seguirá. ¿Es un sueño muy complicado? ¿Y qué tiene de malo aspirar a una experiencia minúscula, con alegrías comunes, sueños mediocres, ser la estrella fugaz que los otros planetas observan de soslayo? ¿Qué tan malo tiene perpetuar el sueño americano por generaciones, en todas sus formas?

Claro que, con el dolor del alma. Esa vida no es para todos. Algunos sueñan con la gloria, vivir del arte, follar día y noche, no trabajarle un puto día a nadie. Caminar por los senderos de la incivilización, beber de los arroyos, comer de los árboles, mamá naturaleza te lo da. Pero ese país no existe, y si existieran, llegarían los simios territoriales, con sus armas, sus sueños americanos, sus cosméticos, su arte pop, y cuanta mierda se les pueda ocurrir, porque para inventar sistemas estúpidos o utensilios absurdos, no reparan en gastos.

Cuesta pensar que ellos que fueron en su momento los símbolos de la empoderación del pueblo, del tú, del ellos, del nosotros. Ahora huyen como viles ratas porque los poderosos de siempre se mandaron mil cagadas, no les importó, nunca les importó que en algún rincón de su país sí hubo alguien que les creyó, que miró al mañana con los ojos lagrimeros, la mirada perdida de quienes ven que llega el futuro que tanto han soñado, es deslumbrante, y entonces llega, y resulta ser la pesadilla del eterno retorno, su fe absoluta desata el terror de un poderoso monstruo, porque como decía no me acuerdo, el poder corrompe, pero el poder absoluto corrompe absolutamente. La bestia avanza devorando todo, ellos se lo permitieron, ahora ellos se arrepienten ¡Qué necedad nuestros abuelos, nuestros padres, pensando que podrían contra los grandes poderes! ¿Qué hacer con las esperanzas rotas? ¿A dónde ir? ¿Vale la pena cambiar el mundo? ¿Será que el mundo debe ser así como dicen, como cuentan, como todo el mundo lo habla?

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Veo al compañero inmigrante venir. Aquí hay trabajo, dicen, y es lo que necesitan. No vale la pena levantar desde los cimientos a una tierra olvidada de la mano del dólar, no, vendremos a un lugar donde la tierra es fértil, el gobierno absoluto, las instituciones deficientes y la gente muy simpática. Por su puesto. Los han recibido con las manos abiertas esos cerdos racistas, ni la raza aria era tan imprudente como el deforme engendro que fecundó el mierdero español y parió la indígena llorando la tierra y sus raíces agonizantes, empalados, con las manos cortadas. Ese engendro ahora se levanta altanero, mierdero como la madrastra patria, olvida las raíces y se baña en oro plástico made in china, mientras se burla, humilla y acosa a los que vienen en busca de una vida tranquila y mundana. ¿Cuál es el problema, señor racista? ¿Tan terrible es juntarse un poco y dar paso a esas gentes? ¿Y si en vez de odiar a tu primo quiltro como tú o a tus primos de ascendencia africana, odiamos mejor a los rubios, ojitos claros y hueas? ¿Cuántos latinos se necesitan para destrozar a un europeo a mano limpia? ¿Estaremos destinados a odiarnos como la única herramienta depredadora natural para controlar nuestro estrepitoso existir? ¿Será que viajar paraba la xenofobia y leer curaba la fachería? Si fuera tan fácil como ponerse a tragar libros deambulando por todo el planeta…